C’est un matin d’harmattan. Le ciel est pareil à une tôle percée. Le vent souffle au travers et fait grincer la terre. Les hommes sont fous, rendus féroces comme des bêtes. Sur la piste, les moteurs des 4x4 hurlent, mitrailleuses chargées, cadavres abandonnés au fond des puits. Oumar Ball expose à Dakar « la Meute »,
Méfiez-vous des trop bons élèves. C'est tellement bien écrit, dessiné, tellement puissant, il récite si joliment, malgré son jeune âge. Mais au final... on s'aperçoit que c'est juste un petit malin.
Au départ, il y a la rue. C’est assez inouï ce qu’elle peut produire de sons, de lumières, de déplacements en tous genres. Herb Robinson commence certainement la photo pour cette raison.
Il peut s’agir de la fin du jour. Ce sentiment vient à regarder les images de Lola Khalfa. Vous parcourez les rues et les pièces d’une cité en train de s’éteindre. Les silhouettes des passants apparaissent comme incertaines. Sont-elles toujours vivantes ou appartiennent-elles au souvenir ?
On revient à l’image brute ? celle qui est au plus près de la lumière, qui n’entrave en rien la circulation claire. C’est un aveu de philosophie ? Non, juste une envie de retrouver l’émerveillement du premier matin. Emma Louise Prin entretient cette proximité.
Au commencement de cette relation africaine, on dira que Françoise Huguier est reporter photo. Les années 80 ont été formidables. Des rédactions de journaux ont compris que l’image avait une histoire à raconter, complémentaire de celle du récit écrit.
Il se peut que ce soit une carrière ou les bords d'une falaise. Un lieu qui se situe à la limite. Limite du temps, limite de la fonction et de la perception. Il est noyé de brume. C’est à peine si l’on distingue son rivage. Monica de Miranda est devant ce paysage de blocs blancs...
Le dessin est clair parfois, et le jour suivant, il se couvre de cendres. Le ciel est en terre et le ventre des femmes-arbres grimacent comme la branche du pendu. Samaneh Atef éprouve un grand désir de son pays. L'Iran est à l'image de ce corps qui abrite mille corps.
Vous auriez tort d’imaginer que ce vacarme de couleurs rime à rien. C’est même tout le contraire. Un matin, dans cette clarté de la décision, Pramod Prakash plonge au fond de lui-même une lame colorée. Il en ressort avec l’évidence que la conscience de soi est une illusion.
Son visage est silencieux. Sa bouche, ses yeux, ses sentiments sont arrêtés, masqués dans une masse sombre, dérobés. Dereje Shiferaw peint cette réalité. Rien d'autre. Il ne fait ici aucun autre travail que de dire combien cette histoire est insupportable.
Le temps qui passe, le temps qui revient, le temps perdu, gaspillé, en lambeaux, le temps qui court… Le temps qui n’est plus. Toute la question photographique d’Amina Kadous est dans cette interrogation. Elle pose sur la matière temporelle et fluctuante un appareil capteur de tressaillements.
Le monde fonctionne de façon organique. Ce process est universel et concerne aussi bien le végétal, l’animal que la pierre. Guizlane Sahli part de cette évidence, qui lui paraît assez bien résumer notre passage au travers de ce monde. Elle sourit, parce qu’il ne s’agit pas seulement de l’homme.
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