Parfois, la peinture fonctionne de la même façon qu’une rencontre, dans la beauté inconnue d’une forêt. Le peintre, ou toute autre personne, regarde une femme qui se baigne dans l’eau claire. Ou alors deux enfants qui tiennent avec délicatesse un oiseau de couleur.
Personne ne sait très bien d’où ils viennent. On ignore leur nom et celui de leurs parents. Ils ont tous le même visage. Une fatigue identique se lit dans leurs yeux. Ils ont dormi sur des cartons. La saison est froide. Un lampadaire est allumé par-dessus la palissade.
Quand la bombe explose… Fragmentation, napalm, famine, aliénation mentale, BADABOUM! C’est beau comme un film de Godard (*). Au moment où Pierrot craque l’allumette. Beau, comme Marylin, ou bien une soupe Campbell, même bouillon médiatique.
Il est impossible de ne pas entendre les mots qu’elle prononce. Ce qu’elle dit est comme la bombe qui vient d’exploser. Ses mots et les taches rouges sur sa robe. Ce ne sont pas des fleurs, ce sont des trous remplis de sang.
Matin bleu. Bleu comme l’enfer, disait un écrivain. Bleu chimique qui confirme la restriction, physique autant que mentale, dans laquelle un homme hurle. Achille Adonon, un tableau…
De réduire à l’extrême la palette vous oblige aussi à une totale honnêteté. Le monochrome vit ainsi dans la vérité extrême de son choix. Et c’est un peu pour les mêmes raisons que le peintre Jean-Laurent Koné Zié a débuté cette série en noir et blanc
Il faudra se contenter d’un titre. Il est mystérieux, mais il renseigne aussi de façon précise sur le sentiment de la toile. « Pourquoi les ombres tombent, mais ne nous quittent jamais? »
Personne ne sait très bien de quelle façon débute le monde. S’il fallait trouver une comparaison, on serait bien embêté. Un enfant chuchote à l’oreille de Patrick Tagoe-Turkson que c’est une forêt.
Burkina Faso / peinture / Christophe Sawadogo, un tableau…
ET LE MONDE S’EST FERME
L’homme se déplace. Il va d’un point à un autre, dans la promesse du meilleur. C’est une fonction vitale. Les oiseaux font de même. Les immenses et les minuscules se fient à la boussole, instrument de sagesse. Et puis d’un coup, les routes se ferment. Ou du moins certaines d’entre elles. Il ne reste que des chemins condamnés, des pistes sans avenir, un bitume qui finit dans l’abîme.
Christophe Sawadogo poursuit sa réflexion graphique sur le déplacement
L’obscurité de l’esprit est mille fois plus inquiétante que la nuit. Elle est comme la pièce interdite d’une maison. Un espace dont on ne parle pas, et dans lequel se déroule un abominable cérémonial.
