« Ne continuez pas à planifier, peignez ! » Cette petite phrase de Sam Ovraiti remonte à 1983, alors qu’il enseigne à l’École polytechnique d’Auchi. Et elle peut assez bien introduire le cheminement du peintre nigerian.
Ceux qui sont autour du travail de Francis Offman en parlent avec une immense retenue. Ou ne parlent pas du tout. C’est un silence qui est comme la matrice initiale. Le silence, à l’image de la lumière qui se lève sur les collines de Butare (Rwanda, 1994).
Des visages sombres, dans une identique couleur, comme s’ils étaient recouverts de terre ou de poussière. Des visages dans une lumière identique. Il s’agit d’hommes et de femmes issus du quotidien, de tous les horizons. Ils sont Africains ou Américains, ils vivent dans des banlieues européennes. Alexis Peskine ne perd jamais aucun de ces éléments de vue.
Il y a tout juste un an, une galerie sud-africaine annonçait une collective où figurait Anico Mostert, en des termes révélateurs. Le catalogue parlait de la crise épouvantable que la planète traversait et de la nécessité que l’on avait d’apaiser le regard.
On peut imaginer ce que l’on veut. Libre à chacun(e) de voir ce grand corps comme un diable ou une divinité. Mais ici nous sommes en terre vodoun.
Ils ont construit un mur pendant la nuit. C’est ainsi. Le matin, nous nous réveillons et désormais nous ne pourrons plus aller de l’autre côté. Ils ont bâti un grillage, ils ont rempli une mer féroce. Et le rivage nous est inaccessible. Daouda Traoré.
« Quand les gens voient la couleur, ils se disent que c’est la joie. Moi, si je mets la couleur, c’est pour dire que c’est une chose grave qui nous arrive. ». Dans ses dernières sculptures, Agnès Tebda pose un indigo lumineux sur des corps allongés. Définitivement couchés.
L’enfant pose la question. Il voudrait savoir à quel moment, et par quelle mystérieuse chimie, le monde apparaît sur l’horizon. Un monde bourdonnant d’insectes et de lumière. Un monde fait d’eau, de gaz et d’étoiles qui tournent à des vitesses lentes et folles, dans notre corps et à l’extérieur de celui-ci. Il demande.
Il est impossible que cette idée ne vienne pas à l’esprit. Vous marchez le long du rivage. C’est ici, dans ce ressac que la Terre croise tous ses éléments. L’eau, l’immensité de l’océan, celle du ciel et la terre. Appolinaire Guidimbaye vient d’un pays qui n’a pas d’océan, mais qui touche au désert.
Qu’une épidémie, la plus terrible, tombe sur une ville et vous trouverez dans les rues des gens qui dansent et qui grimacent. Il ne reste que quelques heures à vivre, mais les orchestres jouent des musiques pleines de couleurs.
